Der Thron der Toten

Es gab zwei Wege aus meinem Leben, der erste ist warm und hell.

Sein Name ist Aleksei. Er ist alles Gute, was die Welt noch hervorbringen kann: ein Kriegsheld, der bei den Beerdigungen seiner Feinde weint, der einzige Mann am Hof, der mit mir spricht wie mit einem Menschen und nicht wie mit einer Waffe. Er bot mir ein Haus mit Apfelbäumen an, einen Frühstückstisch, an dem niemand Angst vor meinen Händen hat. Er bot mir Freiheit an. Und der reine, gewöhnliche Teil in mir neigte sich ihm zu wie Gras der Sonne.

Der andere Weg ist kälter.

Der Unsterbliche König der Blassen Marken sollte das sein, was ich am meisten fürchte. Er ist vierhundert Jahre geduldiger Verfall, ein Mann, der seinen eigenen Tod aus sich herausgeschnitten und am Rand der Welt eine Mauer aus gehorsamen Toten errichtet hat. Er hat monströse Dinge getan, absichtlich, und er wird noch mehr tun. Er gibt nicht einmal vor, etwas anderes zu sein.

Er ist außerdem die einzige Kreatur in zwei Königreichen, die mich je nicht belogen hat. Der Einzige, der mich nicht retten, nicht verbrauchen und nicht auf eine Größe verkleinern will, die sein Herz sich leisten kann. Er hat auf die Ketzerei geblickt, die ich mein ganzes Leben lang verborgen habe, und mir statt einer Leine einen Thron angeboten.

Alle sagen mir immer, ich sei in die Dunkelheit geraten und hätte mich darin verirrt.

Ich habe mich nicht verirrt. Ich habe das ganze Spielfeld gelesen, jeden Preis abgewogen und mich entschieden.

Eine üppige Slow-Burn-Fantasyromanze, durchtränkt von griechischer Mythologie und slawischer Folklore, für Leser dunkler Liebesgeschichten, in denen die Heldin nicht fällt, sondern aufsteigt.