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Un jour on n'entendit plus chanter la varlope, ni crisser la scie. Le riflard se tut, comme le maillet de bois frappant le dos du ciseau. Les copeaux accumulés aux pieds de l'établi restèrent les témoins des travaux accomplis par le maître menuisier.
Mon oncle était mort, mais les souvenirs ne s'éteignent pas dans la tête de ceux qui restent. J'en ai fait partie et ai voulu, avant de laisser moi-même la place à d'autres, retracer quelques souvenirs bien vivaces qui logent encore au sein de mon âme.
D'où ce petit récit à caractère historique témoignage de l'affection que j'ai porté à cet oncle et à tout ce qu'il m'a légué. Je l'ai voulu aussi vivant que les souvenirs de ma jeunesse dans ce petit village valaisan, si plein de souvenirs heureux.
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