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Elle écrit comme on sauve sa peau sur un coin de table, à l’ombre d’une terrasse quand le jour se lève à peine et que les bruits du dehors grésillent à ses oreilles. Sa vie semble mal partie. C’est pour cela qu’elle s’entoure de livres. Leurs épaisseurs lui tiennent chaud, ils sont là pour compenser la solitude du monde. Elle a dans la tête une certaine idée de l’amour qu’elle imagine « comme un tourbillon d’étoiles et de fleurs des champs mélangées à des odeurs de foin fraîchement coupé… des histoires capables d’inverser le sens de la pluie ou la trajectoire des planètes. »Elle se souvient d’un baiser dans les champs de fleurs, bercée par les vagues... Comme une composition musicale, un prélude à la vie, un matin avant l’orage.
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