La Part d'Ombre

Il y a une règle, dans mon métier, qu'on m'a enfoncée dans le crâne avant même que je sache lire correctement une carte de tarot : on n'entre jamais dans un lieu protégé sans avoir déjà, mentalement, dessiné le chemin de sortie. Solal me l'a répétée
tellement de fois que je l'entends encore dans mon sommeil, avec sa voix rocailleuse de vieux briseur de sorts qui a vécu trop
longtemps pour avoir encore peur de quoi que ce soit. Il y a d'autres règles, bien sûr, une litanie entière que Solal avait patiemment gravée en moi au fil des années : ne jamais porter de bijoux qui pourraient tinter ou refléter la lumière au mauvais moment ; toujours compter les issues d'une pièce avant de compter les personnes qui l'occupent ; ne jamais faire confiance à un sourire trop rapide, parce que la sincérité, en général, prend son temps pour s'afficher sur un visage. J'avais grandi avec ces préceptes comme d'autres grandissent avec des comptines, jusqu'à ce qu'ils deviennent une seconde nature, une grammaire silencieuse qui structurait chacun de mes mouvements dans le monde. Ce soir-là, en enfilant la robe noire de Nadia dans la salle de bain exiguë de notre planque, j'avais répété mentalement
chacune de ces règles comme on égrène un chapelet,